EN LA PARED
Hablan de cosas viejas las paredes
donde fermentan sombras pervividas
pero además se yerguen y dormitan
los lastres de mil formas y colores
cuya desnuda y cabal luminotecnia,
parece caer en globo allí
para que yo reviva sin mirarme
lo tonto de lo heroico,
la vaga contracción de lo que fuí...
Mi madre en la otra casa me pedía
rompiera la pintura y el cemento
con clavos de acero y dos pulgadas
a metro y diez centímetros
no más,
si se trataba de cuadros de gran lomo
y a treinta si eran cuadros más pequeños
destacando paisajes implorantes,
o rostros de famosos que vivieron
y luego se murieron sin saber,
lo mucho y la razón que ella admiraba,
su manera de rozar al piano amigo,
o dar muerte sin sufrir al enemigo...
Mis paredes, lo sabes, son prestadas,
no puedo romper muro con hierro
si primero no compro el fundamento,
entonces clavo sombras y fetiches
tomados de los días y las noches
que resistí por hombre,
por porfiado,
los dejo chilinguiando como micos
con solo dos silbidos destrabados
que lleguen entre el día ya acabado
y los rastros sensibles de gris nácar
que se metan
sin preguntar por la ventana
o el vidrio juntado del vitral...
esta noche
sincera
en que no hay pan,
y el vino se agotó hace mucho rato,
y mis recuerdos vagan como extraños
por senderos de otros domicilios
dando a este su justa dimensión
de cubo con paredes y un vitral
de donde cuelga tu amor conjeturado
y el velo de mi absurda libertad...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
• Copyright ©
( Ilustración de Vladimir Fedotko)
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