AL VALOR INMEDIBLE EN LA TAREA / Poesía de José Ignacio Restrepo

HIJO DEL CUERO

Una mano que mide,

simplemente,

como todo instrumento de trabajo

se convierte en la voz, en el breviario,

que te avisa si es alto, si te sobra,

acaso no es el tono y si el vigor,

después ya es imposible corregir

y lo que no vigilen

el ojos del maestro y su maestría,

se quedará por siempre

lastimando el sentido y el pudor,

con algo que sentencia imperfección

Gentil y sustancioso el laborar

ante el cuero este obrero sin estudio,

 egregio el genial talabartero,

remando por el cuero con los dedos,

ansiosa trementina en diluir

para lograr finales que se queden

en la fina pieza majestuosa,

para que presa allí su bella firma
le llegue cuanto antes esta vez,

a la mano certera enamorada,

que lo compre por algo, casi nada,

si se mide por la labor preciosa
pausada en las manos y en los ojos

de este noble maestro que ahora miro

cuyo objetivo es dar al cuero muerto
ese don que lo deje siempre vivo,
maestro cocedor, guarnecedor,
que tiene desde siempre

un apellido...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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A WORD´S MAGIC / Poesía de José Ignacio Restrepo

ANTES DEL SHOW

( El casting )

Colgado

de ese áspero alfeizar,

desde donde me miran las palabras

serenas, portentosas,

epigráficas,

constato nuevamente el matrimonio

que he construido con ellas,

haciéndolas ventanas para el sol,

o cortinas para cubrirlas en la tarde,

por ellas veo todo

o nada veo,

monto mis cascabeles tontos,

mis trampas de nudos cancerosos,

también en torno a ellas

desparramo

mis iras por decir

o callar algo,

embriagado en acordes diluvianos

que he tatuado en mi mano adolorida,

soy un pez que me paro en avenidas

de tráfico insensato que no ve

cuánto fruto cosecho

entre mi piel,

pues son letras que nacen y se mueren,

luciérnagas que brillan distraídas,

y poco saben de arte

o de farándula...

Yo suelo recoger todo lo que hallo,

pantógrafos inútiles

que tañen

sus propios anagramas bellos,

fugados de mentidos aquelarres

esta noche, la otra,

una pasada,

vos mientras me tiras una frase

ardida de inusual romanticismo

y yo la dejo hacer sobre mi rostro

esos juegos de triviales masoquismos,

luego cierro los ojos,

diccionarios dorados

me recorren,

Amberes, lucifer, dos, carromato,

relato, bizantino, atlas, verídico,

bocado, delantal, mes, lento, frío,

sin vértigo las miro

allí formar

seguidas y tomadas de las manos

con sus caras de niño,

palabras compungidas decoradas

llenan aquellas hojas con sus datos,

currículos tan amplios,

buscan ahora ser parte de algún todo

llamamiento,

a una obra que sembrará flema en los ojos,

que incendiará las almas encerradas

de lectores ansiosos,

sentadas, deseosas, y sumisas

aguardan porque quieren merecer

ese goso de vivir en otros,

sus historias, sus mentiras

y sus gozos,

en el siguiente escrito que esta mano

intente con su magia construir

para ver en el silencio

a otro difunto...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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DEL SIN SUEÑO... / Poesía de José Ignacio Restrepo

HERÁLDICA

Gobernado por tu círculo de gotas,

tu manantial de llantos y silencios

que al final muestran naves y hacen arcos
de perfección sublime y sin lisonja,

hago yo un buen dibujo con los míos,

como estallan las crestas de los ríos,

y renuevo mis votos por lo tuyo,

en mi yermo sitiado y escondido,

mi propio abecedario latifundio...

Y con trágicos destellos de silencio

que hacen sus abúlicas lisonjas,

recojo con mis rosas tus espinas

y marcho como lo hacen los soldados

que creen en la paz y no en la guerra,

pero que prometieron obediencia

a aquellos que ocultaran bien su rostro,

pobres de los ecuánimes y doctos,

los que vivan de razones y apetezcan,

trenzar en sus futuros bellas flores

para pedir clemencia ante el presente,

cuyo dios que yace mustio y abatido

le entregó su corazón a forajidos

que lo dieron en prenda o en permuta

en la esquina en que viven oropeles,

lo entregó sin pedir su buen permiso

por un manto de misa granadino,

y un conjunto de fotos centenarias

que muestran a mujeres ya difuntas,

presentando honores con sus nalgas,

a esta tierra de sordos y faquires,

prevalecientes ante toda purga,

que hacen de la fiesta en adoquines

fanfarria que no cesa o disminuye

ante el sol o la luna que dirimen,

quien de los dos su devenir refleja,

y si existe un remanso sin fatiga,

que les diga a los fatuos porvenires

si hay aun por escribirse algo de suerte,

acaso ante mi paso o mi pirueta

en la siguiente esquina hacia el cadalso,

o frente a frente de cara con la muerte...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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DE FÁBULAS Y CIRCOS / Poesía de José Ignacio Restrepo

OTRA VEZ ADIÓS

De acuerdo voy

este día enjaulado de las almas.

destila este momento tu omisión

y mi falaz contienda,

que esta vez se venció sin estrenarse.

el campo de batalla se extinguió,

a los golpes de fuelle obnubilado,

y el rencor de tener ya compromisos,

y no poder guerrear como se debe,

orientó a otro lugar mis espejismos,

que gritaron se muere,

desde el sueño,

ahogados y todo como iban,

de camino al destierro,

de esta alegoría

primer premio...

Saltaste en una red

muy mal tejida,

el circo de la piel allí escondía

su rito de placeres y locuras,

dispuesto con candor para nosotros,

grutas magras de hiel no se veían,

ni tampoco los rostros de los ogros

que oscuros e invisibles rehuían

el aliento mojado ante sus caras,

y yo que fui detrás de ti los vi,

macondianos y sucios,

el instinto fatal cuan más profundo,

me propuso la apuesta y la perdí,

con la calma del sabio que no es,

aunque sea errabundo...

Tengo tiempo de ver

lo que me gano,

por profanar las tumbas que aun nuevas,

tienen junto a su césped bien sembradas

las flores que yo traía de la nada,

que llevaban su aroma hasta las fiestas,

donde no puse pie

y mis ojos tampoco vieron piel...

Es hermoso poder decir adiós

sin que ellos lloren ahogados
vestidos de futuro y mal preñados,

y aun mejor desnudarme en poesía

para poder dejar al sol de abril,

este brillo de agosto,

con su mágica luz escasa y pobre,

porque llega la noche,

si mi amor,

llega la noche...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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QUIEN SE QUEDA, SE MARCHA... / Poesía de José Ignacio Restrepo

AU REVOIR

Seguro

nos estamos despidiendo,

fatales suenan las risas embriagadas,

y las tonadas ya reconocidas

se oyen como nuevas,

desgraciadas,

sin recuerdos que bien las acompañen,

se las tomen sin decir del talle,

y le digan a todos lo perfecta,

que lucía la estampa en otro tiempo,

cuando todo soñaba...

Es verdad
que si te estás marchando,

que antes de tu hacerlo ya me iba,

que el vitral que se rompe en nuestras manos

puede incluso cortarlas,

pero libera en torno la alegría,

de los momentos que sentimos nuestros,

que sentimos hijos habitados,

y que deben volar con propias alas

hacia otros veranos esperados,

hacia fríos inviernos...

No te niego

que tengo marcas hondas,

y amargos movimientos en mis manos,

que se mueven idiotas sin motivo,

y me secan el rostro,

sin que haya mojado con mis lágrimas

esas geografías incansables,

que tu recorriste con tus ojos

en esas largas tardes de poesía,

voces encaramadas en la fe,

delicadas carreras de las almas

buscando sin hallar una palabra,

que dijera perdón,

dijera duda,

que mostrara el camino

entre la bruma,

ese que se escondió,

y nos dejó su bello laberinto

de diez pasos a la izquierda

y dos seguidos sin ver

el horizonte,

como dijiste ayer,

conmigo...dónde...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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