PROMESAS
Destilados,
desde el alma noble
donde los dolores nadan infantiles
como si fueran queso entre su suero,
descoloridamente,
posibles de beberse e insalobres,
los ajenos y también los propios,
los pasados inmersos en los nuevos,
desapaciblemente,
y a su pesar
poniéndole más años a la vida,
tiempo de recobro,
ansias,
y candorosamente anhelo de perdón
para todo lo que puso sufrimiento
en la noción de ser,
nuestro sustento...
Y mieles quemadas sobre el pan
que luego llegan sin aviso hasta la boca,
no somos suficientes
para emprender el cambio de todo esto,
o somos demasiados,
muchos...
quizás es esta migraña absurda
de todos diariamente resumada,
esta ira mojada
cada instante,
con las lágrimas nuevas,
de nuevos penitentes nobles
que casi nunca son gente importante,
porque esos se curan comprando algo,
con la de turno yendo a un restaurante
o al mall para beber costosos vinos,
ese que hoy inauguran
al norte, 100 con 12
hoy por la tarde...
Los lentos de morir
rezan sin fin,
al frente de un vela enamorada,
parece que durara eternamente,
y sus voces no suenan, se desplazan
por el aire desganado pero vivo...
alcanza para ir y regresar,
los verás medio idos, omnicientes,
el uno sobre el otro descargados,
como durmiendo nieves que aún no caen...
esos tienen la fuerza inconcebible
de las arduas historias,
de las guerras,
y les es prometido el porvenir...
pero cuándo, no saben,
ni tampoco,
cuál de ellos,
el gris, el rojo fuerte,
el del volcán,
el que mirara Dante en algún canto,
el que no tiene pan ni agua tan solo...
nunca bien les responden mientras oran
de cuál promesa hablan cuando rezan,
si hambres calmará,
si tendrán vida,
si podrán agradecerlo en sus canciones
o esconderse como ratas
de verguenza...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
• Copyright ©
