SE CAEN...
Una hoz carcomida por el óxido
en una mano de ampollas recubierta,
un brazo que parece una oleada
de cansancios seguidos de una fiesta,
un manual de retiro para obreros
con la calma por falso manifiesto,
el retal de diez años coronado
por la falsa noticia de un entierro,
en la fosa común de los perdidos
que son la mayoría como siempre,
con la fama fatal y deslucida
por las marchas de viejos y muchachos...
Una mentira sacra como un banco
que invita a hipotecar las almas nobles,
la reliquia de sólidos valores
que están desparramados por el suelo,
donde la hoz se oxida y el martillo
carece de una mano que lo tome,
perdido está el manual, le faltan hojas,
el autor ha huido con la plata
dejada por la única edición,
y ahora graba mensajes sin sentido
en largos manifiestos de hojalata,
que recubren los bordes de los techos
de casas hace un año hipotecadas...
Que larga, larguísima exponencia
de hechos extraños y alterados
refugio de calores son los fríos
y de largos septiembres los abriles,
en los techos algunos colibríes
observan como se cortan hoy las flores
para que enamorados taciturnos
comuniquen que aman para siempre,
mientras caen los pétalos valientes,
me quiere,
no me quiere,
me quiere...no me quiere...
no me quiere...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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