EL ÚLTIMO DÍA COMIENZA IGUAL QUE OTROS / Poesía de José Ignacio Restrepo

 

SIN TESTAR

Entre el carmesí del alba 

y el bermellón que luce moribundo 

cuando la tarde suavemente 

torna en noche, 

hay un momento en que todo nace y muere, 

constelado en el fulgor de lo profundo, 

lo que va y luego vuelve sin saber 

que nació para morir, 

sin apenas poder ser ser entendido...

Migra la voz, 

el que grita sin pedir aún auxilio, 

 apenas sabe que hay seres que lo escuchan 

y desde donde están dicen adiós...

 Lo supuso, éso,

solamente...

Cada mácula de su piel cetrina, 

que le miraba sin ver y sin sufrir

ya presentía el valor de ese goteo

que por la herida escapaba

sin parar,

y de los astros arriba, inalcanzables,

como juguetes de vidrio

sin comprar, 

y de esa otra persona que esperaba

porque llegara y la agarrara a besos,

que esa mañana le dijo

cuánto amaba

su tierna forma de decir hola y adiós, 

sin sospechar que ésto ocurriría,

este postrero encuentro con la vida...

y esa hoja que hendió ropa y espalda,

solo por verlo caer,

para mirar si había Ángel de la Guarda

y entre los ojos, virtud,

u odio obsecado.

Tardío encuentro con todo lo aguardado

que a veces no es todo lo pedido,

entre ese brillo de rabia que no sobra, 

puesto de pie en el altar de la conciencia,

cuando Alberto en ese suelo

ya es cadáver...

 

 

 JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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