LOS COLOQUIOS DEL TIEMPO / Poesía de José Ignacio Restrepo

AY, GLORIA

Desprevenido y hosco me visitas

pensamiento con rostro y con caderas,

te coloco mis manos y mis ojos

como una investidura inmerecida,

pero justo te quedas,

me recorres,

suplantas mi tarea en tus colores,

y tengo que volver a darte nombre

con la piel que recuerdo

me envenena...

De una gloria fatal tomabas letras,

inquietudes de todas y ninguna,

promesas de otro tiempo engalanadas

y solo del futuro una mirada,

te digo, solo vete,

pero no,

es tarde, 

me has tomado por la boca,

un deja vu inquietante

e insolente,

fornido como tierra que te quiere,

ardiente aunque la noche se demora

y húmedo,

como un whisky que te baja

desde la boca intacta hasta tu plexo 

impúber por la sombra

que la nombra...

Ay Gloria,

cómo llegas sin anuncio,

¿Cuán demorado estuvo tu recuerdo

haciendo de mi piel tu latifundio,

y de cada palabra que dijimos,

una breve conversa de suburbio,

cuando eras mi compás

y mi alimento? 

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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CANTO SORDO / Poesía de José Ignacio Restrepo

VELETA

Unas líneas volátiles al fuego, 

carcinoma fatal que toma todo, 

agradeciendo su ataque fiel, y sacro, 

de cada, hora, y día, entre el minuto, 

que danza adentro tuyo como adagio, 

diciéndote del fin como al principio, 

no pudiera llevar yo canto alguno, 

sin la piel de poeta que te cubre, 

y el loco corazón que reanima, 

tu hacer de celofán y plastilina...

Ah, tiempo, 

como das cuerda a tu prole, 

regurgitando amor en cada brillo, 

en cada hada nocturna que saluda, 

tu sueño dislocado y prematuro, 

en cada mano amiga que te toma 

o en cada corazón que se despide,

 luchando contra tí sin más deseo, 

que no dañarse más en ese duelo...

y no dejar perdidos 

más te quieros...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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TOMANDO DE UNA COPA TRISTE / Poesía de José Ignacio Restrepo

MIENTEN VERANOS, 

LOS RÍOS

Circo de los vestidos y desnudos, 

que se bajan a tientas de los muros, 

para alegrarse después de no romper, 

los huesos que les llevan hoy de pie, 

suelen ser el cortejo largo y denso

 de omnipresentes llorosos que no saben

cuando llegaron juntos a los males

que no sabían tener ante sus ojos,

o sinuosos bailando en viejas danzas

que juntaban todo lo que se parecía,

y luego lo derribaban con su moho,

como si fuera inválido y carente...

Horda de lo decente que no nutre,

desde ese anquilosado sueño errante

hasta la suave y mística caricia

de esa prostituta fiel y errante,

que te esperaba en la noche para ver

qué mirada traías bien metida

en las niñas solanas de tus ojos,

qué amargura disecabas cada tarde,

para darle anestesia a sus gemidos,

ya no puedes hoy también capitular,

no puedes enrejarte inutilmente

para bogar el río que ya seco

se niega a divulgar que no es tu culpa,

que no eres responsable de su cauce,

ahora destilando solo aire,

seco como un desierto sin ciudad,

que no es nada, ni tampoco es heredad...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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CON UN CORTE FEROZ / Poesía de José Ignacio Restrepo

CUERPO Y SOMBRA

Si es distinta la sangre del caído

que sobre arcilla ve su sueño muerto,

el hijo muerto sobre el huerto herido,

el fiel recuerdo de mieles no probadas

peleando por saldar cuentas de otros,

ni una botella de ron,

ni un rostro hermoso

con que ordeñar la vaca ya vendida,

o irse rápido, andando entre la plebe,

la plebe esa

los primos,

los hermanos,

esos que se marcharon sin mirar

cuando salió llorando de la escuela,

pues no tenía un sol

con qué pagar,

fue la tierra, la calle, hasta su miedo,

fue solo laborar, llegar a casa,

y no mirar a nadie igual a él,

no dar la cara, la mano, la sonrisa

y un poco ir a llorar muerto de risa,

por no ver el final de la carrera,

o una bella frontera,

o un legado

donde marcado esté por fin su nombre,

y no este huerto ajeno, esta llovizna,

este puñal de duelo entre la espalda

impidiendo que gane otro minuto 

acaso una ilusión, una ambulancia,

esa poca de sangre

que le falta...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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EN LOS DÍAS DE LABOR, SU AUSENCIA / Poesía de José Ignacio Restrepo

A LAS SEIS PASADAS

Sin una ruta en el agua

no hay sol de asbesto que componga nada,

ni la raya donde pones el silencio,

ni el hábito de ver por la ventana

buscando entre los grises que pasean

su rostro enarbolando mil sonrisas,

y promesas haciendo

en las que faltan...

Sin la lágrima ausente y consentida

que frigia se te cae,

luego de haber rodado dulcemente

de tu ojo derecho a la barbilla,

mientras a solas hoy te desayunas

con su silueta inmensa en las paredes

jugando a que la cojas

con los ojos,

no puedes anudar otro segundo

y aprobar el sentido de las cosas,

la lengua que se quema adolescente

al probar el ardiente chocolate,

el mito de repente aparecido

sobre el segundo día que no hiciste

lo que solo anteayer le prometías,

escrito entre esa lata de saltinas

que tiene un mil años 

como vos,

sin esa fina pieza de cristal

contenida en las sales de tu cuerpo,

que derramas ahora,

justamente,

para que ella no vea que tu fe,

solo alcanza hasta que aplace su retorno,

algo más de las seis y veinte duros,

o las siete de la noche cada día,

cuando suele poner justa la llave,

y con la vuelta simple su poema

comenzar a escribir

sin una letra...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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