INVIERNO / Poesía de José Ignacio Restrepo

DE MORDER 
EL LÁPIZ

Puede ser ahora mismo un nuevo clip

pero siempre prefiero esa cubierta

que cubre de metal al borrador,

del lapiz amarillo, salvador,

instrumentos que pasan por mis labios

y terminan sin más entre en mis dientes,

proezas de metal, 

mientras la pienso dos veces,

aplacando premuras en la boca, 

que ya supo de sales y de vinos, 

el tercer pensamiento me la trae 

completa, diciente, majestuosa,

y ahora quiero sus ojos, 

lo que miran ya mismo,

lo que tengan atrás como desván, 

la luciérnagas vivas que rezongan

y suben por sus sueños desalmados

dejando sus sencillas huellas luminosas, 

que puedo ver, si,

a pesar de este sol canicular, 

que tiene cara de volverse una tormenta,

y este sorbo de inercia, 

estos parajes internos con relieve

y cansancio,

de llevarme a cuestas,

con mi prisa a cuestas,

al pensarla aún más por cuarta vez

puedo verla de pie allí en la acera

la sombrilla que no se deja abrir

en medio del fragor de la tormenta, 

que ya llegó a sus pies,

veo sus lágrimas de anís, 

bajando fugitivas por el rostro

su miedo de verse medio muerta

al pasar corriendo entre los coches,

un sorbo de muestra de su llanto

es un vino precioso

y no puede salir desperdiciado ni en esta

ni en la otra fiesta, 

la arcana y ya postrera de las almas...

Como un ósculo de invierno 

que se lanza a cualquiera en la estación,

cuando ya colocamos los dos pies
sobre esa pequeña escalerilla 
que es promesa, o no,

y es inminente el adiós con lo que ves,

dejo todo abierto en la oficina,
y salgo a la tarde, a la calle cohibida,

y corro,

corro,
corro,

a campo traviesa entre los coches,

mientras la lluvia se suelta

y borra sin esfuerzo los contornos
de todo lo visible y lo invisible,

me demoro un poco pero llego,

y ella me ve y sale a recibirme,

parece un ángel en misión de hierro,

no sabe que aunque luzca un salvataje

es ella la que salva todo,

con su pelo mojado, su voz bella,

y la sonrisa venciendo

sobre todo,

el fragor inclemente

de esta tarde,

que apenas yo llegar

 ha roto fuentes...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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