EL VIAJE
Vos, qué miras sin deseo de zaherir,
de remendar el aire en menoscabo,
vos que traes talantes en desuso,
modificado intento de perdón,
y me muestras de mi lo que es salvaje,
aquello que se nutre de la guerra,
la dimisión, el caos, la desidia,
como si no fueran una parte potencial
del reglamento interno
de lo humano,
y sí te dejo sé
me atacarás,
criticarás mi enfado y su sustento,
mis ansias de quedarme aquí tan quieto,
o simplemente ir dejando al tiempo
que se encargue el solo
de los restos,
pues no hay deseo ya ni fundamento
para luchar con todo lo caído,
aunque todo se muestre cual reinante,
legión esclavista de tunantes,
estado de la lluvia de acideces
que solo tiene pátinas por guía,
y lenguaje viciado por suicida...
Vos, que me aturdís con tu salvaje griterío,
con tu cómodo baile al sol desnudo,
que miráis cada guerra sin censura
como algo tan usual,
ya somos muchos,
reclúyete en tu adentro,
que es profundo,
cavila algunas horas, o unos días,
y luego me respondes qué encontraste,
en tu rendido predio no amoblado
donde entras difuso y luego sales,
brillante, mudo, sin pobres salvaguardas,
ileso o más herido que antes,
botando hacia los lados
tus absurdos pasados equipajes...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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