MIS SOMBRAS
De noche las sombras se unen
como si fueran retazos de una manta vieja...
Las toco por si hay alguna que hable de mi
o que se calle al sentir mi triste mano
guardando su verdad intransigente
como celado lazarillo de otra tarde...
O para amarlas más,
sentir sus colores renovados,
sincerar en rápido escrutinio
el sollozo ya de antes conocido
como mi propio quehacer de ser sufriente,
o desaparecer el gris avejentado
que grita por los bordes,
trazos de duda,
hambre envejecida;
yo como perro ajeno no hago caso,
de tanta viuda que nunca he desposado...
Hoy parten de este lugar cientos de dolores
que caprichosamente
leían sobre mi en todo su olvido,
pero sé, no tengo duda sobre éso,
sé de mañana que con llegar la tarde
otros vendrán...
profusos, nuevos, cohibidos...
Miro para el Levante,
mi ventana ha estado prisionera
de un marco que por fin se hace astillas,
y esos vientos rizados de mi olvido
crujen altisonantes
como rupias que van de mano en mano,
al calor mueren por arder,
y su valor se queda entre los ojos basto y pobre...
Este que soy recuerda
que tiene el cuero ya bien preparado
para ser pedazo de humedad y de llovizna,
trozo varado del olvido, eco de voz,
esa que ya no canta
pues olvidó esperando cómo hacerlo...
no me duele el embrujo de la muerte
cuando lo veo en mi
seriamente amistoso recostado
pidiendo lo que piden las coristas,
otro sencillo arrullo,
otro poco de tacto sobre el vello
recortado para no enrostrar roce con deseo
y terminar en duelo iridiscente,
o en verso sincopado
porque eso tienen aquellos que dolientes
se acuestan sobre mi algo esperando,
algo que tiene nombre pero calla,
y levanta su sombra antes del alba
huyendo como hacen esos magos
en el último acto inacabado
ante un público necio...
Desaparecer,
y no tomar impulso nuevamente...
lunares tienen cánceres pequeños
prometiéndote sin lujo y en silencio
el premio de la muerte...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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