jueves, 29 de marzo de 2012

EVOCANDO A MI MADRE… / Poesía de José Ignacio Restrepo

POR ESTA GRIPE…







Con las manos tapando las narices
para evitar que el volátil estornudo,
se esparza por el aire del teatro
cortando todo con su ruido agrario,
soy sin embargo la imagen del catarro
cuando huyo para evitar más estropicio
de la tercera fila, puesto cuatro,
que me costó un jornal no conseguido…

Otelo canta por tercera vez
y ya el sudado maquillaje negro
lo deja ver un poco descompuesto,
pero no como estoy yo seguramente.
El hall tan solo me recuerda otros pasajes
de mi trasfondo que aquí nadie conoce
son de mi obra  carente de operática
grandilocuente montaje y estructura,
muchos pasajes con sálvense quién pueda,
convocan bien a este recuerdo alegre,
que no lo es sino porque ha pasado
y nada mal presagiado ha sucedido …

Los bellos ornamentos de este sitio
hacen sentir a este hombre con su gripe,
cuán fuera de lugar puede sentirse
quien voluntariamente se presenta
a un momento vital estando enfermo,
para colmo de mal dejé el pañuelo,
y en el water tampoco han colocado,
solo encontré que tengo una camisa
que parece un faldón por su largura,
y los mocos pintados han quedado
adornando allí mi fina compostura…

Al salir del recinto al viento fuerte
por razón de mi torpeza enorme,
recuerdo a mi mamá por un momento,
metiéndome el pañuelo siendo un niño
en el bolsillo trasero del bluejean,
mientras nadie le podía a ella impedir
que recitara todo el santoral
pidiendo protección de todo mal
para el chico que no tiene cabeza,
me llega este recuerdo de probeta
para sembrar un nuevo pensamiento
no suelo recordar como evitar
la gripe de verano u otro mal,
pero gracias a ella pude ver
tras el viento de nuevo al chico aquel,
refugiado en los trinos de su madre
para aprender a ser sin mucho alarde…

¡¡…Gracias por tanto, mamá…!!

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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lunes, 26 de marzo de 2012

A LA LABOR DEL POETA / Poesía de José Ignacio Restrepo

LOA AL VERSO ATAREADO


Un verso pugna por ganar esencia,
se dilata en la mente, disimula,
toma aire de frente y lo congela,
después se mira en la ventana próxima,
dardos ve que otras lenguas lanzan
entre el silencio similar a algún ducado
que levanta entre el bosque fortalezas
para este poblador plebeyo,
cuyo rigor de amar y verse odiado,
le inventa versos, los infla como globos,
los lanza al cielo
y luego desinflados los recoge
del horizonte verde
donde la nieve blanca
se desintegra sin decirle nada.

El verso sin testar algo lamenta,
marcha en rojas letras
para que algún transeúnte apasionado,
lo tome del extremo más cercano
y lo convierta en cántico sereno,
que hable de emociones disolutas
que arroban las menciones anteriores,
los premios a la dorada soledad
que por azar, andaba bien borracha
y el verso del latir trascendental
llama al poema hacia al centro de la mesa
donde el albur dice su parte
con sorpresa.

Nada te ganas con decir que amas,
no existe pie que no ansíe montaña,
ni pergamino con letra mal escrita
que reverencie mejor lo aun no dicho
que esta palabra cuyo ambiguo tiempo
deja los calendarios atrasados,
para tirar en invierno al ancho horno,
la chimenea de los años sin olvido,
poder calmar el frío de las horas
que entre los huesos vive sin ropajes,
para decirnos que aquella soledad
que no se marcha nunca ni se calla
es una amiga sincera y oportuna
que vale más que algún amor impuro
que ayer llegó y hoy se fue
sin rumbo...


JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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domingo, 25 de marzo de 2012

VER LA VENTANA DE MI ALMA, ABAJO... / Poesía de José Ignacio Restrepo

BRONCE DE QUEJAS

Minato Mirai Sunset

Suena algún espadachín
que a esta hora tardía o temprana
según se vuelva de perder
el todo que pensaste nada,
y es solo la escudilla del que pide
un leproso de sus ires y venires,
que no esconde sus penas ni las calla,
solo explora otro destino impune,
que no tiene de él recuerdos digitales,
y lo roza sin fe por todas partes,
como ramera que logra el doctorado
por convenir con niños
la virtud de su ávido trabajo,
a las diez de cualquier día feriado
en la mitad del parque que visitan
todos los que han quedado divorciados,
por el deseo insípido de hacer
lo que hacían antes de casados.

Vaga elocuencia del que pide
tocando la orquesta de sus cobres,
la piel amarillenta testifica
que evita simplemente la comida,
la boca de la envidia sueña todo
lo que podría tragar en un momento,
las manos tiemblan mucho antes de tiempo
pero recuerdan el uso de cubiertos,
un mantel del que cuelgan sobras buenas
que los perros observan sin ambages,
igual que ellos pintamos nuestras noches
pues somos como animales abrazados
que se percatan de su pobre vida,
en la acera del frente espíritus raros
deambulan rompiendo sus camisas,
y al cruzar para probar si no hay espejos
descubrimos que éramos nosotros,
muertos vamos en vida sin amparo,
esperando la comida tibia
que se caiga sin fe
de cualquier mano.


JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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sábado, 24 de marzo de 2012

A QUÉ SABE EL ALMA... / Poesía de José Ignacio Restrepo

ELEMENTALES

Waterdrops and bokeh

De tu savia exquisita y carnosa,
que húmeda y grácil baja por las cosas,
en esmirriada luz que decorosa
se prende firmemente sin llamar,
está la vida incógnita ejemplar,
que se divide y a todos preocupa,
oiga usted mi señor
revuelva un poco,
y usted, gris señorita coja todo
lo que quepa entre sus manos blanquecinas,
llévele algo a su madre con sonrisas,
en la piel deje que rueden las goteras
de esta lluvia sincera de medio año,
y reparta sus sonrisas 
sin el hedor egoísta de los sabios.

Organzas bien tejidas
 y lavadas
que llamamos nubes y son aire,
las confusas corrientes nos levantan,
nos mueven de lugar, nos tiran,
y en vez de jugar a que caemos,
y luego levantar las intenciones,
nos dejamos la tristeza de cruel traje,
la vestimos para siempre
cruento ultraje,
y maldecimos como cien bastardos
esos juegos prosélitos del aire
que dejaron nuestros huesos 
en el fango.

¿Verdad que la quimera
es un dilema, un peligro mortal,
un anatema?
Mira los niños que disfrutan todo,
se caen, vitorean, se levantan,
se persiguen como buenos,
después de perseguirse como malos,
se perdonan de todas las ofensas,
y luego parafrasean en murmullos
esas lides del cosmos
contra el suelo,
sonriendo porque tienen noble
el corazón y el impávido pescuezo.

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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jueves, 22 de marzo de 2012

HACED EL BIEN / Poesía de José Ignacio Restrepo

USURA

Water under the bridge
Image by Steve-h via Flickr

Condonar el asistido puente que nos trae,
otra vez a pactar los armisticios
por no tener apurada alguna guerra,
entre los planes solo nuevos testamentos,
desgastados colores y reflejos neutros,
como recuerdos que nada vaticinan

Pero de nada vale la disculpa frente al tiempo 
que se rige entre las cosas compitiendo;
en los ósculos  divinos que queremos
lo que llega es la simpleza de lo rígido
que entre pereza de virtud ensangrentada,
 trae su anemia del decir sin hacer nada

Fabulando con pesar en los finales
que acontecen en pequeñas sinfonías,
canta el pecho ante la muerte bienvenida
que entra al cuarto revestida de decencia;
tu solo tienes de recambio viejas formas
que ella sabes ni precisa ni desea 

Cuelgan de las ventanas más cercanas
al concepto fatídico del cielo,
los cadáveres de chicos siempre necios
cuyas acciones virtuales y reflejos,
logradas con inocentes aparejos,
lograron nada con un gran esfuerzo

Un origen tan incierto como ácrata
el de estos veteranos de la ira,
en la mano llevo escritos quehaceres
de los que nadie tiene referido,
solo sé que anacrónico es mi canto
el tiempo de mi hacer aun no ha nacido.


JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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lunes, 19 de marzo de 2012

ES LA DUODÉCIMA SEMANA... / Poesía de José Ignacio Restrepo

EDICTO ÁMBAR


Retóricas se alzan a este sitio,
hoy como perlas que concha ya no habitan,
las dejo que modulen de sus cuitas
algunas populares deserciones,
palabras que están hechas de roturas,
quebradas ilusiones y ataduras,
va una...

El cielo es el hangar de los amores,
el garaje de antiguos diapasones
que marchan cual reloj deteriorado
musitando poemas y canciones
para que haya algún nuevo enamorado,
desayunando galletas de fortuna,
para tomar la inútil decisión
de ir a regalar su corazón,
que nadie le ha pedido,
y que el necesita para hacer
la misión de nacer
todos los días,
va otra...

La verdad es un invento cruel
de narcisistas viejos y difuntos
que se llevaron siglos para si
con la historia de fidedigna dueña,
eso si,
diciendo mil mentiras,
repartidas en libros y doctrinas
que siguen hasta el hoy preocupando
a aprendices de jaguar
que no  llegan a gato,
cuando maúllan
esa prueba dan...

Y por último,
el ladrón que se lleva tu dinero,
es primero el Estado que el Gobierno,
necesitas tu mente esclarecer
pues hace parte de una gran familia,
que instituye como dogma la mentira
para poder hacer verdad el subterfugio,
de que todos necesitan ir unidos,
es la única forma sin ser cruel
de cobrar de buena manera 
los impuestos,
y repartir lo mejor en buenos puestos
para esa burocracia que oscilante
hace de reloj en buena parte
y de féretro partido
en buena otra,
tu pregúntate dónde vas ahora,
si adelante pagando tu vileza
o atrás sosteniendo tu torpeza...


JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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jueves, 15 de marzo de 2012

A ESE AFÁN TRANSITORIO QUE ES LA VIDA / Poesía de José Ignacio Restrepo

VOS Y YO


Sin que fueras testigo tu viviste
ese vértigo de estar sin ser ni irse,
carne sin rastro, ojos sin retina,
que da ese sostener la vida en vilo,
con los dedos cortados y la fe
de volver a verlos renacer,
mientras la ves pasar aligerada,
a la vida en un tren
de cinco a seis

Sin que fueras hermano de presidio
o enamorado de mi y de mi martirio,
tuviste en ese tren de cercanías
una silla comprada por mil días
y me tenías al frente con ventana
en tu charla pagana confundido,
sin remedio en tu tedio hipnotizado
como perro de presa 
enamorado

El tiempo vi pasar sin que importara
y tu me hiciste coro de canalla,
tumbamos las estatuas centenarias
y rompimos cristales, y robamos,
caímos en la calle, jorobamos,
y los papeles botamos a ese lago,
formado por las lágrimas de muchos
que hambre soportaron hasta irse,
pero vos y yo no,
nos aguantamos

Y aquí estamos ahora vos y yo,
como el día primero el día último,
el tren que nos llevó ahora regresa,
las sillas que ocupamos son de otros,
vos y yo que compramos hoy vendemos,
miramos la ventana como perros
que esperan hasta tarde a que sus amos
les traigan ese hueso de repuesto
y se lo pongan en la boca con su mano
de querido extranjero
en quien confiamos


JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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lunes, 12 de marzo de 2012

EL HACER DEL TIEMPO / Poesía de José Ignacio Restrepo

SOLO UN PRÓLOGO


Vaya que globo hinchado vuela lejos,
más que barco del viento dependiente,
aún más que solitario maloliente,
que ha extraviado su brújula y anuario,
y no sabe quién es,
menos aún el sentido de sus pasos...

Con este prolegómeno certero
casi debía lograr dejar al verso
decir que lo falta o lo que sobra
depende del extremo del cordel,
que hale por atada coincidencia
quien arrime aquí su corazón,
con el ánimo azaroso de saber
que le ocurre al autor,
y termine interrogando en este espejo,
el curso que lo lleva o lo devuelve,
al lugar del saber o el de ignorar,
que suele ser el mismo,
o por artes de la magia insulsa,
de un parecido anormal...

Vente por el resto digo yo,
y no se si debiera prometer
esa magia que no ha de suceder
si el tiempo no depara en su labor,
esa zona de secreta dirección,
interrogada por la inercia
o por la acción,
que llamamos destino,
no podría decirte sobre eso
ni siquiera algún verso,
es gran temeridad casi infortunio
poner letras que expliquen la riqueza
cuando hay en tu bolsillo solo hilachas,
del peor material que se fabrique,
algodón resabiado de bluyines
que han quedado en pedazos,
por venir del pasado
sin retarle o pedirle 
que regrese...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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viernes, 9 de marzo de 2012

INACABADOS Y SIN SOMBRA / Poesía de José Ignacio Restrepo

CUAL DIMENSIÓN


Hipoteca seré
cuando perezca,
goleta fondeada en muelle solitario
que no tiene algún dios que llore muertos
y que le deje flores los días martes,
un papel sin membrete yo seré
entre algún sobre de color gris malva,
que no tenga dirección ni remitente 
y que nunca se envío,
porque todo lo escrito ya es innecesario,
ya se habló de improviso y brevemente
como tema de relleno que aparece
y luego nuevamente es olvidado

Confinada misión la de vivir,
cruz de peso grandioso e inefable,
que solemos mandar a competir
para que haga reales los deseos,
al final del jarrón caen los huevos
y se parten contra la baldosa limpia,
yemas dobles nos vemos recogiendo
pues luce como homelette completo y rico,
servido en el lugar equivocado,
solo sin el favor de dos momentos
que nacieron inoportunamente vivos
con la gravedad por estatura
y el piso por límite
obsecuente y denso

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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domingo, 4 de marzo de 2012

COMO EN REINO DE CERA.../ Poema de José Ignacio Restrepo

SERENO AQUELARRE


Preguntan sin querer
las ramas más altas de los árboles,
dejadas al azar las requeridas
palabras que se caen,
volantes como rimas,
de poemas que nadie lee a nadie,
en mitad de la tarde avejentada
por la prisa arcipreste de las horas
que llaman a la noche,
para contarle del afán
sin motivo ni fin
de la jornada

Grises flotan,
las hojas de pistilos ya partidos,
de nervaduras tenues y valientes,
que incapaces de nombrar su origen
van trillando la calle de las huestes,
trabajadores de bruma occipital,
de ojos como humus
y alma campirana
- que sin campo -
se preguntan cada año
cuatro veces,
como quedarse muerto
en mitad de la siesta

Ornados los balcones,
de castilletes semejantes a presidios,
salvajes alboradas y circenses
que muestran colores improbables
en cuerpos que aunque vivos arden,
dejan saber que azara la apariencia
y el honor es prestado
y la indulgencia,
basta solo para el saldo de la mora,
por los días perdidos y las horas
dedicadas al errático escrutinio
de salvar el sino loco
en la memoria

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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