PALCO
Este palco donde estoy sentado,
fuera de mi no tiene quien lo habite...
A veces se marchita entre mis dedos
esa confianza astral
que aquí me tiene,
como forraje cae hasta ese suelo,
que se llama destierro,
sin mi ayuda,
patria de mis anclas y mis quejas
donde mis reyes muertos
tienen vida...
Este ancho proscenio está pintado
de colores sublimes y funestos,
grises hay para cansar al sueño
de vivir zaherido
entre mis ojos,
rosas para llamar esa atención
que mis latidos tienen
por millares,
con dardos de mis ojos al espejo,
los envío cual cartas perfumadas,
que por vida se toman y en licor,
liban con otros de mi piel ajenos...
Este palco se bruñe y se cobriza,
de amarillo se quema sin salero,
entre el rojo gorjea,
evangeliza,
se quema por instantes y enloquece,
no tiene más misión que sostenerme,
darme un lugar en mi mole
de asteriscos,
sembrarme de preguntas,
pienso, existo.
lacrarme de sus sellos posesivos,
mantenerme con vida mientras muero,
para darme con qué rezar adentro
las leyes,
la canción...
el padrenuestro...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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Bellísimo poema como siempre son tus letras, estas con un poco de nostalgia, todos estamos en el palco de la vida aunque muchos no quieren saberlos, momentos bellos y otros que somos nosotros los que los vemos peor, pronto estarás en ese palco aplaudiendo un bella obra de teatro, preciosas tus letras, que deleite leerte, un abrazo amigo poeta.
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