sábado, 12 de julio de 2014

NO SE DETIENE LA MUERTE QUE ES LLAMADA / Poesía de José Ignacio Restrepo



CONTRA HERMANOS


Es que corren de adentro,
llevan hace milenios
las dos botas infames al revés,
y descienden con ellas al infierno
para luego volver,
y sembrar de quimeras enjauladas
esas calles de miedo,
esos cuartos pequeños con ventana,
esos templos sin dios,
esas desespejadas atalayas
cuyo único ajado cuidandero
fue cadáver primero,
antes de irse al encuentro de su dios...
Y no es cierto que sean zurdas hoy
esas metas de hacer con diestra mano,
más bien creo que ya no son humanos
los que poco se tardan en pensar
para actuar
sin un ser benevolente,
en su pecho y su mente,
van dejando tiradas por la tierra
esas manchas informes y copiosas,
que aún atadas a un cuerpo
ya no son,
de latidas maneras gel hermosa,
sino avaros mensajes de una muerte
grabada por la bala o la explosión,
que llegó
sin poner
misericordia...
Vivo afluente que mojas manos, bocas,
y las suelas aún nuevas de estas botas,
no te seques ni mermes tu canción
hasta que estos proletarios de la muerte
acaben su labor
de diezmadores,
y no traigas luego a otros distintos,
que la muerte fue más que suficiente,
falta gente que muera luego de hoy
y mañana no habrá
quien los entierre,
ni coloque pequeños crucifijos
en sus pechos de vidrio,
que teñidos de hedor antagonista
por crecida maldad yacen caídos,
los mejores quedaron malheridos
y pudieron contar entre destellos
que esta guerra
no es de ellos,
y tampoco es garante de los otros
que les lanzan las bombas
como juego...
Dueños son de este tórrido aquelarre
los expertos en fiados, 
prestamistas
aquellos de verdad antagonistas,
que hacen siembra del mal
por gusto puro,
de eso estoy yo seguro...
que este yugo de muertos y asesinos
llena cuentas de banco
en otro sitio,
que no pueden hollar más que unos ojos,
aquellos que moderan el destino
tirando los cadáveres al foso,
mientras miran las nubes de algún cielo,
o las olas encrespadas de algún mar.
y sonríen explicándole a un pequeño
el porqué del azul
que vive en ellos,
igual si llevan sus pasos hacia al norte
como si van hacia el sur,
en este planeta que creen
su heredad...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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4 comentarios:

  1. la guerra.....pèrdidas....destrozos.....brazos...manos....cristales...añicos....irreverente....sarcasmo.....egoísmo. gracias JI

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  2. Y las muertes de inocentes, amigo, cuánto dolor emergido sin testigo pero con voz elocuente... Gracias por venir Víctor, te extiendo mi abrazo!

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  3. Muy bueno el poema y tristemente muy ciert. Podrías hacerme un favor y pasarte por mi blog? Hago poesía y todo comentario y/o crítica es bien recibido

    Aquí te dejo el blog
    ElPerroRojoDeLaInes.blogspot.com

    Un saludo y muchas gracias

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    1. Muy agradecido, amigo...Verás la huella de mi paso por tu sitio...

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