BOTELLAS VERDES
Hablamos de los ausentes,
los nombramos,
con sus apodos pagados
y sus chapas novenarias
que hemos puesto a secar entre botellas verdes
puestas a llenar de sol y moho,
extendidas
llenándonos la mesa por tema,
por verdad,
por motivo de la ausencia.
Enterramos las uñas
en cada letra conformante de sus nombres,
con el tácito deseo de verles cobrar vida,
de verlos nuevamente respirar,
tragar aire del bueno a nuestro lado,
carnales uñas en los nuestros muertos
pero también en los vivos alejados,
bien fuerte, bien adentro,
hasta llegar a donde estábamos con ellos
lapidariamente muriendo de silencio,
en esas botellas verdes al sol y al moho puestas,
como sí de tanto callarlos
acabáramos viendo sus dolencias
sentadas con nosotros a la mesa
nuevamente llorando
por poder salvar los puentes,
aunque fuera por el tedio de estar solos,
calladamente solos,
oyéndonos recitar uno por uno
esos nombres del alma,
parientes del corazón escapulario
que han llegado de pronto,
de visita,
llenando sin motivo tontamente,
de placer y sentido algún recuerdo,
y de lágrimas fieles
a los nudillos,
las manos,
el mantel,
los ojos por supuesto,
entrecerrados,
y esas botellas verdes,
ordenadas,
que al moho y ante el sol en el dintel
hace ya tiempo, amor, decían nada...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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No hablan... mas lo dicen todo... Muy Bello José Ignacio... Envidiable tu capacidad creativa... Un orgullo contar con tu amistad
ResponderEliminarSiempre es un placer ver tus genuinas palabras de afecto, comprobar que hemos tejido una amistad fuerte y bella a partir de las letras. Abrazos Isabel, gracias por venir!
EliminarMaravilloso querido poeta por eso yo hablo de ellos en presentes para que no solo sean recuerdos, sublime tus letras que me llegan, bella pintura, gracias por compartir tus bellas letras, un abrazo.
ResponderEliminarEn el presente Loly, pero somos la suma de tantos tiempos, mercaderes de dolores y alegrías que nos han dado forma, gracias por venir Loly...
Eliminar...una llamada al elocuencia de los silêncios.....ás veces és en medio del silencio que se descobre el amor en cualquier lugar....que se reconiecen las palabras por decir y que se cambia lo modo de mirar la vida , que se discubrie para adonde vamos, se besa un si alegre o un triste no, lo que nunca será dicho, una história con que se sueña pero nunca tendrá escrito la palabra "fin", pero grita dentro de las botellas verdes lo dulce hueco del esperanza marchitada-----una belleza!!!!
ResponderEliminarY en el borde absoluto de las horas la relatividad juega a placer con nuestros destinos... Al fin escribir es jugar con ese atributo que no nos pertenece, colocar sobre la mesa eso que puede pasar como si fuera normal. Roza tu voz mi frente como aliento litúrgico de vida, un beso quizá de tus labios, seña imperiosa de que amas mi poesía... Gracias querida María, un placer leer tu comentario...
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