lunes, 14 de marzo de 2011

HABLANDO CON FANTASMAS… / Poesía de José I. Restrepo

ACLARACIONES

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Dardo que vienes a golpear los días que se acaban
pintado del color sin esperanza,
regido en tu dilecta dirección
por mano con escasa puntería,
¿quién te envía?
Desliz del tiempo que bajas las escalas sin cuidado,
envuelto  en búsquedas  sin fe,
paso a paso esculcándote
entre el profundo sopor
y la carcoma del silencio,
no me  busques aquí,
que soy la alforja pegada a tu espalda,
el antifaz que ya no sueles ponerte
para ocultar la insidiosa avaricia tallada en tu rostro,
no me busques delante
en los sitios que en el día te dicen yo pernocto,
porque yo mudo de nombres
y la luz que ilumina el camino
la llevan dentro mis pasos,
pimpinelas de amanecer que siguen a una dama,
guardiana de dagas y rosales salvajes de Maguncia,
a que ocuparse de ti,
dardo timador del tiempo,
si no son los segundos y su paso hoy mi queja,
de los años que he vivido ya soy dueño
y el resto de mi vida
apenas comienza en la sonrisa de ella…


PRIMER ESTRIBILLO…EL ÚLTIMO

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Hay visionarios perdidos, yo soy uno…
Entrevisto el mar desde una cueva en la playa,
dudas sobre el azul,
internas murmuraciones,
hacen del viaje una misión nunca iniciada,
un sueño solamente,
una frustración que apenas está siendo preparada…
Pero mi paladar lleva tatuado el sabor del mar
y el inquieto volador hollar del viento aun hiere mis cornetes,
me sorprende respirar y no enviar sangre de vuelta…
Corta batalla, los años transcurridos
oyéndome a mi mismo suplicar
por la magia mía hacer sobre otras tierras y gentes,
mientras marcan las tardes de sol
la frente tasajeada,
mis pupilas en celo repentina  y dulcemente
semejan ser segundos,
instantes de lucha apenas insalvables,
perdidos en el tiempo,
y entonces mis pies corren,
mis pies vuelan,
y antes de marcar rutas de nuevo
y mapas desdoblar bajo una vela,
no aguanto la descarga de certezas,
estas voces de caos que a los gritos me alcanzan,
repitiendo canciones de muy mala manera
yacentes en los campos secos del pasado,
repitiendo lo ancho del tiempo transcurrido
en lo largo del tiempo que mal se ha gastado,
otra vez elocuente ese vivo concepto
acerca de la cruel  y bienvenida
vital y no sentida finitud alcohólica de todo…
Qué me voy a calzar si mis pies ya han crecido
y para qué vestirme si las ropas están vueltas andrajos,
ya sólo queda el viaje, me repiten,
y ese azul que es real,
el color que siempre preferiste,
si puede sostener un bote pero no si lo cargas de sueños,
amigo,
me repiten, me repite,
me repiten…


JOSÉ IGNACIO RESTREPO Copyright ©
• Reservados todos los derechos de autor

2 comentarios:

  1. Porque el tiempo apremia y es su crueldad infinita, hacia atrás fantasmas, heridas, hacia adelante sueños, promesas... en el momento un ligero tintineo escondido entre la prisa; pero hay ocasiones, como esta, frente a tus versos que todo lo dicen, que hasta el tiempo se detiene, se estira, se desvanece, pierde su nombre y se hace aire con el que el más oxidado pulmón respira....

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  2. Agrandada locuacidad prendida y doblada en el minuto baldío de la hora pasada, cobertura flamigea que no te quema y contra fríos hostiles del presente te permite nuevamente comprender lo que estaba escondido...

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