HAMBRES DE PIEL, QUE ATRÁS QUEDARON / Poesía de José I. Restrepo

ALLÍ, ALGO MÁS ALTA…

Tienen la misma madera
y la manía de quedarse abiertas,
para que el viento de tormenta entre en la casa,
sin que sea invitado,
como un gato
maullando por recuerdos lácteos
y palabras tiernas,
que hace años no escucha…

Tiene el vicio de oír serenatas
bajo miles de estrellas que hoy no duermen,
y con luna se vuelve como loca,
mirando sin tener que hacerlo
dentro y fuera de la casa como hoy,
que cantó su quejido un saltamontes,
en una lengua extraña,
ella lo abanicaba,
ya sabía que cosa cantaba…

Tiene forma de puerta
pero está más arriba, algo más alta,
le he dicho que si vienes
y me hallo dormido en lo profundo,
te musite suave
que no derribes la aldaba,
que entres despacio a través de la madera,
justo así hicieron ayer como por magia
las hadas de mi bosque
por las cerradas ventanas…



URGENCIA SALINA

Llegar al muelle tarde,
una semana de frío,
casetas de venteros cerradas,
desiertas las calles, pero no,
es la tristeza,
simplemente,
vertical como plomada nueva,
¿La realidad?
Hay calor,
es un día de verano fulgurante,
los rostros por docenas ríen,
las faldas danzan al compás del viento,
ventanas y puertas testimonian
de par en par abiertas
que el clima está de fiesta…

Y entonces,
a qué esta sutil melancolía,
este interior silencioso,
esta nostalgia en apariencia sin motivo,
sino la certidumbre del dolor de un desgajo,
rompimiento de rama,
cruel esguince,
mi voz como tornado,
como tren sin destino,
como barco
que se ha hecho a la mar cuasi errabundo,
y ese muelle de su oído solitario,
con la esperanza por mi voz tan viva,
en un banco a la espera
de algún canto que le haga,
un canto ojicerrado de una sola palabra,
medianera, tranquila,
y yo eligiendo llegar muy tarde al muelle,
una semana de frío allí en tus ojos,
impacientes ayer,
hoy vestidos de insondable tristeza…


JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

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