domingo, 10 de febrero de 2013

ANTE EL LLAMADO / Poesía de José Ignacio Restrepo



VAGAMENTE


Nombraba a Clío
sin respeto alguno,
y me ha tomado urgida de la mano,
llanto en sus ojos,
un gesto  muy humano,
los pies que corren o mejor que huyen,
el viento que nos trae la tormenta,
y luego de la fallida escaramuza
solo una charla mientras llueve adentro,
en este interior mío escrupuloso
que a los ojos del mundo tan vacío,
se parece al jardín
de algún convento

- Trágico, ¿no?
...opina en mi la muerte
cada que dardos lanzo entre la angustia,
y no hallo a quien me atienda en mi premura,
menos al egoísta que me alberga,
contigo ni soñando alcanzo algo,
me pierdo en tu fatal punto de vista,
pareces presocrático o sofista,
menos cuando me callas racional
para poder llegar a un pensamiento
del cual dices calmado
- es alimento -
y yo debo tragar
sin objetar

Torcido o ajustado
al instante siguiente me sometes,
- ¿viste el rostro de esos que pasaron?
...iban sin ojos, nariz, boca ni orejas-
con un gesto incompleto te respondo,
- son zombis, ese debe ser su rostro,
raro es que se crucen con nosotros
que hace tiempo dejamos ese afán,
como espíritus o almas en derrota
pueden vernos solo si dejamos,
y eso no es probable que suceda,
ya que tu y yo andamos divorciados,
si yo digo derecha,
vos izquierda

Hace frío,
la musa se ha marchado,
por la calle silenciosa y tan oscura,
nadie hay que recuerde que este sitio
en el día es pletórico de gente,
que practica el bello acto de vivir,
solo almas de azarosas presunciones,
que discuten por asuntos sin sentido,
no hay currículos, sillas, ni escritorios,
nada de algún testigo que defienda
si es una posición o la contraria,
solo hojas corriendo tras el viento
y un poco más allá
triste, la nada


JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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8 comentarios:

  1. os pies que corren o mejor que huyen,
    el viento que nos trae la tormenta,
    y luego de la fallida escaramuza
    solo una charla mientras llueve adentro,
    en este interior mío escrupuloso
    que a los ojos del mundo tan vacío,
    se parece al jardín
    de algún convento...Trágico, si.

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    1. Depende del cristal con el que se mire...Gloria pareces a veces, y tras tus ojos se leen las razones, que solo rigen sin hacer los corazones...Pero, es verdad que solemos vislumbrar como cierto o dudoso, lo que ya en la mano descansa majestuoso...Abrazos querida amiga...

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  2. Ys sabes donde ando...ya sabes lo que e cierto,ya sabes que de ti tanto..Ya sabes que no me arrepiento.Y sabes que el querer siempre se multiplica. Aunque ya no seamos los que éramos,Ya sabes que en las despedidas, Son siempre un abrazo y un te quiero,Sabes que para amar el corazón debe estar fuera del cuerpo...de explotar y mezclarse con el cielo´besos escritor

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    1. ...Ah, sin cesar...Viene esta nueva y serena y sublimada, suerte, que si de adentro o de más adentro, Lidia...Es una mácula, a veces, de cicatrices antiguas contraída...Pero, es de mi labor el premio, que vengan a leer, que seamos amigo desde el alma...Gracias mujer, y feliz semana...

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  3. Todo...Nada...
    Cual es la diferencia?
    Mientras el Todo se pregunta y habla, la Nada aguarda y calla...
    En el medio, está el sitio exacto donde nos encontramos algunas ánimas.
    Acaso la nada sea la tristeza que nos embarga por no sentir todo? O tal vez por sentir todo?
    Circulo vicioso, o virtuoso. No sé. Pero viene a mi mente en este instante una frase leída hace un tiempo:"La historia jamás parece historia cuando la estamos viviendo." (J.Gardner)
    Abrazos alados...y en pleno vuelo!!

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  4. .....Tantisimo a decir desto Poema, que yo no soy capable de lo ordenar….bien que me parecia que era esa musa, ávara, alegre, sin tempo en lo tiempo y, que en su caja de Pandora, queria hacer un amontoado de tus Poemas…..
    ....por ello “sus pies corren más do que huyen”, no se le quiere perder nada de tu arte de “cuentador de estórias” y te provoca, y te instiga y te implora, y te toma de su mano, de forma mansa.... y tu vas y tu escribes, y tu alma lle presta servicio a cada instante….cuando ella llega, tu sangre se revigora y se te abren los ojjos, ante la trágica belleza de la vida, y despiertas y miras y vés, y te emocionas con la tierna argucia compulsiva de tu mirada sobre el Universo, de que haces, óbviamente, parte integrante. Lo conocimento y la sabiduria, no llegan para calmar tu alma y, cintilando pares los pensamientos, las inquietaciones, las clarividencias…….que hasta asustan la musa y por ello, me atrevo a decir, ella se marcha por “la calle silenciosa y oscura”….
    .... pero, lo mundo tuyo és porque los poetas tienen una brava existencia silenciosa y en sus manos, guardan ideias ricas, verdads amarillas de la color de los girasoles, maturan ideias y aun pasen por la vida en soledads acompañadas y poderosas, bien que saben lo que vale la pena, onde estan los campos de amapolas, cual és lo sabor de lo vino de uvas maturadas, lo que és perecible y lo perene de la Naturaleza, que se transforma en lo eterno......
    ...tu és de de los que crian y eses son los que a cada paso se encuentran com el eternidad….son de los que cuando miran, sienten, oyen, tocan a una piedra saben que estan sientindo, oyendo, mirando, tocando algo de eterno….y que esse algo tuyo és...nada ni nadiae te lo puede quitar!!!!
    ....todo lo que sobra, más alla, és triste, és nada……y mañana Clío volverá...quizás te llame con su guitarra o te acenando con una hoja de papiro en blanko ;-) , onde habrás de firmar tu nombre....Un abrazo!

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