AYER
ayer
fue un lunes de esos
de suicidas ilesos
que comienza y no acaba
que termina sin gracia
todo en él se asemeja
a papeles vacíos
donde ya ni las letras
encuentran su sosiego
como si ya no fuera
el nido de las horas
y solo los segundos
se vivieran seguidos
ayer fue un lunes de esos
que alcanza para todo
y nada se concreta
esperando que acabe
hecho de ratos largos
enteros cavilando
mientras es la ventana
la que ajena nos mira
y todo va pasando
sin afuera ni adentro
ayer
fue un raro día
inquietante y ajado
empezó terminando
un domingo alargado
que tuvo copas, fiesta
y amigos de visita
no entiende uno como
se transforma y se marcha
la algazara fugaz
en trenes detenidos,
que no tienen motor
ni fines ni comienzos
y la lejana estación
no consta en manifiesto
él lleva en su interior
un solo pasajero
oliendo las ventanas
vigilando allá afuera
sus recuerdos de paz
y sus luchas de guerra
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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Hay días que son sueños atrasados
ResponderEliminarcomo el alba de las cosas tristes
Ellos son por de pronto el anticipo
de no querer del aire nada
ni nada de la tierra mojada.
Son días inapelables
que se sumen hasta el fondo del hastío
como asunto concluido
como si nada pasara
sintiendo que te vacían
irremediablemente los colores del aura.... hay días que te susurra el sentimiento....siempre tengo de esos dias.....leerte me complace el alma...siempre...AMALIA
...ayer fue horrible...gracias Amalia, mi amiga buena, por ser mi semejante en tiempos de guerra...
EliminarAyer, amigo mío, fue "otro maldito lunes", de esos que suelen parecerse a malditos domingos. La soledad es tan grande que ocupa todos los espacios. Los días no son mas cortos o mas largos. Pero nosotros transcurrimos como fantasmas. Esperando. Esperando siempre. Algo que sabemos, nunca llegará. Pero hoy. Hoy es martes. Los martes podemos asomarnos a la ventana. Desde la mía, veo llover sobre los pinos. Hoy va a ser un buen día. Un abrazo que te abrace.
ResponderEliminar...Sabes que amo, esa ventana tuya...Besos Viole, gracias por el hombro...
Eliminar…é como suele acontecer en esto Poema adonde la inteligibilidad posible de lo piensamiento se cambia en Poesia y la Poesia en piensamiento…los piensadore se veén a brazos, o a manos con los residuos de la mudez original que constitue la riqueza patrimonial de lo escritor que ni tu, que nunca logra se libertar de las letras…en ti y en tu criatividad existe un traballo de comunicacion cuyo núcleo central tiene implícita la matriz filosófica de la compreension y de la Poesia , en la construcion de séa lo que séa lo traballo que regales a tus seguidores…desso adviene también el encantamiento y la seducion de tus Poemas…
ResponderEliminar…los dias…son todos iguales y todos diferentes…unos más iguales que otros…otros más diferentes que unos…unos muenstros pré históricos,grandes,grandes,grandes, com garras y uñas en riste…otros, los que ruminan los sentimientos robados y evocan lo placer de deglutir los recuerdos que no lles pertenencen…los buenos….. y los otros, todos para seren vividos…qué lo Sol siempre sale…abrazo…
...y con él a bordo, es sus sublimes rayos alargados, la presencia de tu magia, de tus manos, haciendo del minuto y de esta hora, mi predilecta, la hora de María...Un tiempo entre alargado y constreñido, el segundo de la fe, mi favorito...Un gracias es tan poco, pero solo éso tengo...Abrazos..
EliminarHola...los lunes son a veces como extraños oráculos de lo que uno puede llegar a ser o a tener cuando ya nada ni nadie pose su mirada en él, los lunes son el comienzo de la corta semana, que se alarga cuando éste insiste en permanecer. Y cuando uno por fin consigue esquivarlo desea que arribe el sábado noche, acelerando así el regreso del lunes, y mientras el martes, miércoles y jueves quedan medio olvidados, sin aprovechar, con la de posibilidades que tienen. Es inevitable...que siempre regrese...el lunes...un beso mi queridísimo escritor...el domingo entonces descansó? Cómo debe ser...!
ResponderEliminar...sin ti....todos los días insisten, y creo ver tu sombra andando mis jardines, cruzando sin cuidado los portales, la verja, ese zaguán que ha cubierto cada día como hoy, la enredadera...como debe ser...gracias por venir querida Egea...
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