FALTABA POR DECIR... / Poesía de José Ignacio Restrepo

LO QUE NO SIRVE

A la tullida sombra que me sigue,

a mi fatuo futuro de pianista,

al farol de la calle que me alumbra

sin que yo necesite o se lo pida,

al constelado entuerto de los siglos

que eligió dios y diablo para darme,

a la rata que hace de mis libros

su comida letrada...

A la música chueca y derivada

de proverbios sutiles e insensatos,

al pereque de tórtolas  y ardillas

por quedarse con cientos de bellotas,

para nutrir escaso territorio

del adentro de un árbol

y el lado bien cagado

de un arroyo...

A la tibia del rojo Segismundo

que en bazares de logias recobré,

en harinas de calcio ahora finge

que tiene osteoporosis intangible,

y se acuesta de noche musitando

sus himnos pasionarios,

sin un fin o un principio

que los guíe...

A la diadema cruel que me distingue

por tener mis emblemas coronarios,

mesurando mi pluma inmarcesible

de donde brotan micos, soles, saurios,

acaso he matado querubines

para que no me vuelen por los aires,

que en mi estudio soy el rey de letras,

y reniego de sombras,

benditas o siniestras...

Les pongo corbatín a mis entierros,

los cadáveres visto por supuesto

para que viajen bien cómodamente,

hacia la meta propia o elegida, 

sin casi fe me suplo para darme

y cosecho de todo el mismo instante,

por lo cual nada exijo, solamente,

que no me digan qué debo mirar,

ni tampoco aquello que me toca,

yo tomo lo que el hambre

me provoca,

y alcanzo a la razón,

aunque de lejos ella

me maldiga...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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