ATADURAS / Poesía de José Ignacio Restrepo

VERITAS

Del caballo la piel de la herradura, 

es la que habla del clavo, y el camino 

solo sabe ante dios que es regalado, 

como el verde racimo, como el cardo,

que en nada es reluctante ante el desierto

y su acritud inmensa, desleal, que todo ignora

de los astros insurrectos, de la lluvia,

del resto colorido de su flora...

Yo soy la cicatriz, el cruel despojo

llamo lidia al deporte de las reglas,

encuentro en cada curva manifiesta

esa otra oportuna y sincopada

noticia de la peste y de la nada,

pues sin ver en el fin a su principio

que ciego deletrea lo que calla,

que poeta mordaz rinde alcabalas

a distintos preámbulos sin libro,

si no sabe leer entre el suplicio

la brillante existencia que lo acoge...

Arideces son bosques y espesuras

que se ahogaron sin agua entre las gulas,

cielos que no se mueven ideal,

de todos aquellos vuelos por igual

que sin alas volamos todos juntos,

silencio es al silencio una promesa

decibelios pequeños, tintineantes,

esos collares que ponen la madres

para atraer espíritus oportunos

a sus bellos bebés, castos conjuros,

colocados en orden ante dios

como excelsa liturgia de la vida,

que debe trasmutarse pese a todo,

y aunque acabase el agua,

aunque la ruina ocupara la cabeza,

ese sitio de la mesa preservado

al padre, que la fe guardara

y que todos tenían en su adentro,

de borde a borde 

entre sus anchas almas...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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