LA POESÍA, SEMILLA Y ALIMENTO / Escritos por José Ignacio Restrepo

EX – LIBRIS

Sin embargo, lo que el albur desteje

en quebrantado amago vespertino,

no es más que otro mensaje elusivo,

sagaz,

para expandir su herencia entre tus iris

o tus marcadas yemas,

que ahora tienes mojadas por vino.

Esto, que llamamos destino,

tiene su origen no sé dónde,

pero,

dijo cualquiera (y yo oí, y me gusta)

que parece provenir de un flirteo pagano e imprevisto

entre seis supervivientes de un ejército de ásteres

que vagaban sin rumbo,

y una estrella caída,

gastada su luz de volar contra el viento,

infecunda, maltrecha, loca...

Eso que decimos, al nombrar al destino,

suele ser una idea segada con hoz de hierro

por triste verdugo,

cualquier tarde, ya noche.

No es más que una invocación

que ha rodado imperturbada entre los siglos

y llega hasta aquí, en este segundo,

como albor no abrevado

que se meciera entre el rutilo y la lágrima.

ODA A LOS HEREDEROS

Que en sus frentes aumenta el sudor
mientras sus palas diezman los escombros
nadie a esta hora puede verlo...
Sobre el grueso cable
tres pequeños cantores hablan veranos
y un nuevo amanecer rompe en colores.
Que unas horas después
es un río de gentes
las que pasan por el sitio,
niños que ríen,
mujeres con la bolsa de la compra,
hombres con cientos de problemas
en el bolsillo, en la testa,
autos...
Y ya no hay ni sombra del escombro
la calle está limpia.
Con su impronta sencilla
no parecen hablar los prados cortos,
ni los vidrios que fulgen o los tensos cables de los postes
que energía transportan, o conversaciones,
o llamadas de socorro.
Más allá una mujer vocea su fruta
y el calor hará el resto...
Un paisaje invisible
aquí, allá,
esparcidos cual pródiga semilla
los herederos del antiguo paraíso
como buscando redención
trabajan.



EL CIRCO

De extrañezas está hecha la vida,
las preguntas ¿Dónde está?¿Cuándo se fue?
encabezan el monólogo de hoy
y llenan el aire tibio o frío de comienzos del día.
El aire tibio o frío, las preguntas,
la que era mi amiga,
el lugar de las abiertas puertas,
la bella copla que cantábamos a dúo,
todo eso buscándose con pasos frágiles
entre la obligatoria oscuridad
y el voluntario permiso de olvido...
De extrañeza en extrañeza
se establece este curso,
no por la ciencia de los astros
o por el rezo adecuado en el momento justo,
al virar nuestro gesto
la tormenta ya se marcha entre las nubes
y los que andaban por aquí
se fueron,
con prisa,
llegaría el circo... eso.





INSOMNIO

En quien pensar, muerte, de noche,
cuando el sueño emprendió marcha
lejos de mi mente en guerra
que no quiere descansar ni al cerrar los ojos,
ni al juntar los ojos
o las paredes enmuradas del alma...
En que pensar, a que lado enviar una carta
que en su sobre no lleve destino
y esté teñida su letra
de la ausencia vieja, recurrente
que no cuenta jamás problema alguno,
o preocupación consecuente y entendible,
sino que relata entre ires y venires
el vacío perenne del sin rumbo,
la dirección perdida, ausente,
de una brújula mala...
En quien sino en ti,
la de los últimos gratos recuerdos,
la de la piel moteada de trinos,
la que acaso me lleva ventaja
y seguro investida de otro amor,
en este sesgo de la noche, duerme.




DESDE ALGÚN LUGAR SIN NOMBRE

Plegarias del corazón,

hechas de noche...

en ausencia de la luz las palabras brotan,

con brillo en sus riberas pueden escucharse,

y algo más que yo y mi silencio grávido,

habita este cuarto de oscuras penumbras:

la vaga melodía sincera sus acordes

buscando sin hallar

una suave corriente

sobre la cual moverse,

 sin los esfuerzos del día

que en su cuerpo han esculpido

fiel fatiga...

Divago un poco 

sobre la distancia entre la fatiga y el cansancio;

la primera es femenina, mujer,

puede asociarse a labores muy precisas,

limpiar las palabras firmemente

para que acontezcan diálogos proclives

al asunto en cuestión

cualesquiera que fuese...

Limpiar las yemas de los dedos que oran, 

ante camándulas bruñidas de deseo

por que cambios benéficos acudan

y en el bien se aposenten

porque ir a limpiar mas cautamente

los calvarios angostos de la historia

es tornar sus cuerpos de deseo

a cuerpos dolientes...

Tareas femeninas digo,

como enseñar,

o dar del pecho a cien infantes,

de orfanato habitantes

o a mil niños con nombre y apellido

cuyos padres aun viven pero ignoran 

todo cuanto cabe saber de sus hijos nacidos...

La segunda habla de la guerra,

vivir sin fe y matarse en el intento,

sembrar el campo yerto

que hace tiempo mata las semillas,

poblar las mentes nuevas de senderos

día tras día,

a sabiendas de lo inútil que es hacerlo,

pues son leña de hoguera,

para horas de crisis combustible,

aunque tengan madres 

y llamen a sus miradas predilectas,

cansancio, firmas taciturnas, notarios,

hombres que defienden suelos

con armas antiguas, a caballo,

mientras aviones que no se ven y no se oyen

calientan el sur y el norte 

con paso gobernante en sus motores.

Plegaria del corazón

y de las manos,

busco un ángel que hable bien el español,

y en el techo de mi cuarto, como siempre,

lo encuentro danzando, 

no le hablo, él ya sabe mi pedido,

si le digo que te llegue suave,

que tu cuerpo cansado a esta hora ya debe estar dormido,

de este lado hundido de la cama

para hacerse que duerme conmigo,

ve allá pero no la despiertes,

solo aleja los sueños oscuros,

los que no la alienten,

aquellos que la privan del descanso,

y tráeme noticias ciertas

que alejen algo mi próxima plegaria...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

Copyright ©