lunes, 25 de octubre de 2010

LA POESÍA, SEMILLA Y ALIMENTO / Escritos por José Ignacio Restrepo





EX – LIBRIS


Sin embargo, lo que el albur desteje
en quebrantado amago vespertino,
no es más que otro mensaje elusivo,
sagaz,
para expandir su herencia entre tus iris
o tus marcadas yemas,
que ahora tienes mojadas por vino.
Esto, que llamamos destino,
tiene su origen no sé dónde,
pero,
dijo cualquiera (y yo oí, y me gusta)
que parece provenir de un flirteo pagano e imprevisto
entre seis supervivientes de un ejército de ásteres
que vagaban sin rumbo,
y una estrella caída,
gastada su luz de volar contra el viento,
infecunda, maltrecha, loca...
Eso que decimos, al nombrar al destino,
suele ser una idea segada con hoz de hierro
por triste verdugo,
cualquier tarde, ya noche.
No es más que una invocación
que ha rodado imperturbada entre los siglos
y llega hasta aquí, en este segundo,
como albor no abrevado
que se meciera entre el rutilo y la lágrima.



ODA A LOS HEREDEROS






Que en sus frentes aumenta el sudor
mientras sus palas diezman los escombros
nadie a esta hora puede verlo...
Sobre el grueso cable
tres pequeños cantores hablan veranos
y un nuevo amanecer rompe en colores.
Que unas horas después
es un río de gentes
las que pasan por el sitio,
niños que ríen,
mujeres con la bolsa de la compra,
hombres con cientos de problemas
en el bolsillo, en la testa,
autos...
Y ya no hay ni sombra del escombro
la calle está limpia.
Con su impronta sencilla
no parecen hablar los prados cortos,
ni los vidrios que fulgen o los tensos cables de los postes
que energía transportan, o conversaciones,
o llamadas de socorro.
Más allá una mujer vocea su fruta
y el calor hará el resto...
Un paisaje invisible
aquí, allá,
esparcidos cual pródiga semilla
los herederos del antiguo paraíso
como buscando redención
trabajan.



EL CIRCO






De extrañezas está hecha la vida,
las preguntas ¿Dónde está?¿Cuándo se fue?
encabezan el monólogo de hoy
y llenan el aire tibio o frío de comienzos del día.
El aire tibio o frío, las preguntas,
la que era mi amiga,
el lugar de las abiertas puertas,
la bella copla que cantábamos a dúo,
todo eso buscándose con pasos frágiles
entre la obligatoria oscuridad
y el voluntario permiso de olvido...
De extrañeza en extrañeza
se establece este curso,
no por la ciencia de los astros
o por el rezo adecuado en el momento justo,
al virar nuestro gesto
la tormenta ya se marcha entre las nubes
y los que andaban por aquí
se fueron,
con prisa,
llegaría el circo... eso.





INSOMNIO




En quien pensar, muerte, de noche,
cuando el sueño emprendió marcha
lejos de mi mente en guerra
que no quiere descansar ni al cerrar los ojos,
ni al juntar los ojos
o las paredes enmuradas del alma...
En que pensar, a que lado enviar una carta
que en su sobre no lleve destino
y esté teñida su letra
de la ausencia vieja, recurrente
que no cuenta jamás problema alguno,
o preocupación consecuente y entendible,
sino que relata entre ires y venires
el vacío perenne del sin rumbo,
la dirección perdida, ausente,
de una brújula mala...
En quien sino en ti,
la de los últimos gratos recuerdos,
la de la piel moteada de trinos,
la que acaso me lleva ventaja
y seguro investida de otro amor,
en este sesgo de la noche, duerme.




DESDE ALGÚN LUGAR SIN NOMBRE


Plegarias del corazón,
hechas de noche...
en ausencia de la luz las palabras brotan,
con brillo en sus riberas pueden escucharse,
y algo más que yo y mi silencio grávido,
habita este cuarto de oscuras penumbras:
la vaga melodía sincera sus acordes
buscando sin hallar
una suave corriente
sobre la cual moverse,
 sin los esfuerzos del día
que en su cuerpo han esculpido
fiel fatiga...

Divago un poco 
sobre la distancia entre la fatiga y el cansancio;
la primera es femenina, mujer,
puede asociarse a labores muy precisas,
limpiar las palabras firmemente
para que acontezcan diálogos proclives
al asunto en cuestión
cualesquiera que fuese...
Limpiar las yemas de los dedos que oran, 
ante camándulas bruñidas de deseo
por que cambios benéficos acudan
y en el bien se aposenten
porque ir a limpiar mas cautamente
los calvarios angostos de la historia
es tornar sus cuerpos de deseo
a cuerpos dolientes...
Tareas femeninas digo,
como enseñar,
o dar del pecho a cien infantes,
de orfanato habitantes
o a mil niños con nombre y apellido
cuyos padres aun viven pero ignoran 
todo cuanto cabe saber de sus hijos nacidos...

La segunda habla de la guerra,
vivir sin fe y matarse en el intento,
sembrar el campo yerto
que hace tiempo mata las semillas,
poblar las mentes nuevas de senderos
día tras día,
a sabiendas de lo inútil que es hacerlo,
pues son leña de hoguera,
para horas de crisis combustible,
aunque tengan madres 
y llamen a sus miradas predilectas,
cansancio, firmas taciturnas, notarios,
hombres que defienden suelos
con armas antiguas, a caballo,
mientras aviones que no se ven y no se oyen
calientan el sur y el norte 
con paso gobernante en sus motores.

Plegaria del corazón
y de las manos,
busco un ángel que hable bien el español,
y en el techo de mi cuarto, como siempre,
lo encuentro danzando, 
no le hablo, él ya sabe mi pedido,
si le digo que te llegue suave,
que tu cuerpo cansado a esta hora ya debe estar dormido,
de este lado hundido de la cama
para hacerse que duerme conmigo,
ve allá pero no la despiertes,
solo aleja los sueños oscuros,
los que no la alienten,
aquellos que la privan del descanso,
y tráeme noticias ciertas
que alejen algo mi próxima plegaria...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
Copyright ©



4 comentarios:

  1. "Plegaria del corazón
    y de las manos,
    aleja los sueños oscuros,
    los que no la alienten,
    y tráeme noticias ciertas"...

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  2. de una misión sencilla se hace el paso sostenido de mi ausencia,una verja que une los dos muros de una entrada, un porvenir que por correr a alcanzarlo no se aclara...Horas de trabajo, ojala duerman ustedes tras mi callada visita..

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  3. Un tema singular y preciso, imágenes perfectas y con un ritmo que elevan el espiritu del lector a espacios desconocidos. El amor el duende y el maestro de las letras que eres tu.Bellisimo,abrazo yulua

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  4. BRISA QUE SOS TAN FRESCA, QUE BIEN ME HACES...! ESTAS BELLAS QUE CON LAS LETRAS MÍAS APACIENTAN SUS ALMAS CUANTO CARIÑO DEJAN....

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