DESDE ESTE LADO PARTIDO DEL ALMA / Poesía de José Ignacio Restrepo

A   ALGUNA

Abrasiva,

inmensamente volcánica,

con su resuello

que semeja estampida de bestias nocturnas,

esta tristeza me recorre una y otra vez...

Una y otra vez, como a ti,

lo sé.

PRIMER  GRADO

Quemado vértigo,

que asciende sin fe

desde la piel conversa e irredenta

del calcinado estómago hasta el velo nacarado,

donde se empotran brillantes y amarillos 

estos cuchillos cortantes, los pocos que quedan

y desde allí, tras de ese ingobernable cantillo

que ha nutrido al viento...

Quemado, 

irreconocible sentimiento,

por nuestras manos vuelto vil ceniza,

a que lugar enviarte en la memoria

donde te pueda visitar de pronto,

en las noches de marisma cancerosa

cuando por equis razón 

me acuerde de sus ojos de fuego.

SEGUNDO RECUERDO

Suave destreza del hilador 
curtida por fiebres e insomnio,

por años de ser escolar 
de una sola asignatura,

me abstraigo en tu disciplina 
para lograr comprender

estos míticos trabajos de olvido,

lentos gotereos de agua, 
socavados palpamientos,

recuerdos breves vagando 
sin un lugar en el tiempo,

como entrevistos fulgores

que luego no sabemos 
si  realmente fueron.

Suave, 
una semilla redonda
 que se queda implorante y seria,

a centímetro y medio de mi mano,

y me permite ver sus hilos y fisuras,

las fibras y vasos,

que habrán de formar algún inmenso ser

en un futuro no sé cuan distante,

de mí, 
pequeño enano 
salido de no se sabe dónde.

VISIONES

Vencidas llanuras

que de pastos rojos van cubiertas,

ya seréis alimento de la nieve,

os veréis convertidas

en acostadas y silenciosas nodrizas,

que cuidan el fluir del agua

que sólo atiende a su rito subterráneo,

corriente que lo olvida todo,

cual buey castigado,

sin yunta que anclar a su cuello,

sin tierra que medir

y bañar a diario con su llanto y sudores,

sin amo.

Vasta nomenclatura

que refleja en las nubes su  aprendido idioma,

de estos quemados azares por prestar la piel

a la siembra del alma,

queda a veces el sabor a quema.

Queda, como hoy, el paisaje

gastado por afanes y sin huellas.

UNO DE ESTOS DÍAS

Largas, larguísimas escaleras, 

de tu blanco granito, 

pulido por lluvias y vientos, 

me llega ahora el eco, 

monólogo de mis propios pasos, 

el mapa póstumo de una huida forzosa 

que como breviario irreductible 

describe, 

si debe uno morirse 

con el fin imperioso de salvar la vida. 

Si, es otoño, 

estos fríos calan más que en otros meses 

cuya certera impronta fue la lluvia, 

eterna se pensaba entonces. 

Como aquellos dolores de boca 

que a fe ponen prueba a nuestra hombría, 

este otoño con apariencia de inmenso, de no irse, 

venteará algún ridículo aire 

uno de estos días, 

antes del mortal invierno, 

epilogándonos, ya sabes, 

sin que bien lo sepamos. 

FIRMATIVO

Si,

estás en mi voz,

cuando brota cascada, irreverente,

como anónimo viento

que viene de silenciosos barrancones...

Si, estás en mi voz, te lo aseguro,

aunque nada se escuche

y entreverado  ande con mis guerras,

que aun no tienen cuartel, ni tampoco enemigo.

Y estás,

a veces,

en mi canto diurno

cuando él va derivando entre fríos manantiales,

por crestas de montañas descendiendo

y se cansa, a veces...

Y a veces no estas.

Mi voz cascada se arroja

desde lo más alto a buscarte,

a buscarte y no hallarte,

a buscarme y no hallarme.

FINALLE PEU

No sabe que es

el último latido 
de ese corazón crecido,

arduamente ahuyentado 
por las batallas pueriles

que inventamos una noche

y un día,

de este tiempo sin tiempo.

Y la medida de tu boca

que mi boca sin saber conoce bien

no sabe aún que deshará los nudos,

uno a uno, atormentadamente,

con la fe sin fondo de los muertos,

y entonces sí vendrán de mi pecho a mis ojos

desandándose,

uno a otro todos los latidos,

como en esas procesiones 
que rememoran fechas extraviadas 
por todos en la memoria.

INSOMNIO

En quien pensar, muerte, de noche,

cuando el sueño emprendió marcha

lejos de mi mente en guerra

que no quiere descansar ni al cerrar los ojos,

ni al juntar los ojos

o las paredes enmuradas del alma...

En que pensar, a que lado enviar una carta

que en su sobre no lleve destino

y esté  teñida su letra

de la ausencia vieja, recurrente

que no cuenta jamás problema alguno,

o preocupación consecuente y entendible,

sino que relata entre ires y venires

el vacío perenne del sin rumbo,

la dirección perdida, ausente,

de una brújula mala...

En quien sino en ti,

la de los últimos gratos recuerdos,

la de la piel moteada de trinos,

la que acaso me lleva ventaja

y seguro investida de otro amor,

en este sesgo de la noche, duerme.

LA HORA ÚLTIMA, 

LA SIGUIENTE

Como te envío los ruidos de la noche

para que se conviertan en sortijas

que se líen en tus dedos,

signo los pasos del día de mañana,

las escabullidas, los retornos,

las dimisiones, los miedos

y los logros...

Que enigma, Princesa de las Flores,

cómo no hablarle al viento de tu rostro

para que él vaya en tu busca,

aún recelando que se vista de ciego

y al llegar, te recorra de tactos, te libere de ausencias,

te invite a intentar el olvido.

Y a esta hora ¿la última? ¿Quizá la siguiente?

juntando en un rosario huellas

mientras eludo la exigencia el sueño,

el murmullo de las hojas contra el suelo se deja escuchar

y puede ser que las hadas se estén besando las manos

revolviéndose las ropas a fuerza de deseo;

entre tanto, me visitas sin aviso,

yo cierro los ojos y te espero 
para poder encontrarte.

JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

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